— Si tu ne la laisses pas rester, je ne te parlerai plus. Richard en laissa tomber sa cuillère. — Amelia… Clara intervint doucement : — Monsieur Lancaster, je vous en prie. Amelia n’est qu’une enfant. Elle ne comprend pas… Il la coupa net : — Elle ne sait rien du monde dans lequel je vis. Rien de la responsabilité. Rien des apparences. Et vous non plus. Clara baissa les yeux, hochant la tête. Mais Amelia croisa les bras, butée comme son père dans une salle de négociations. Les jours suivants, Richard tenta de convaincre sa fille. Il lui proposa des voyages à Paris, de nouvelles poupées, même un chiot. Mais la petite secouait la tête chaque fois : — Je veux Clara. À contrecœur, Richard commença à observer Clara plus attentivement. Il remarqua les détails : La façon dont elle tressait patiemment les cheveux d’Amelia, même quand celle-ci s’agitait. La façon dont elle se mettait à sa hauteur, l’écoutant comme si chaque mot comptait. La façon dont le rire d’Amelia sonnait plus clair, plus libre, dès que Clara était près d’elle. Clara n’était pas sophistiquée, mais elle était douce. Elle ne portait pas de parfum,
